люблю материться.
О суициде, о глупом, о мрачном.
Наверно, о маленьком ком-то, внебрачном,
Кто сушит рукав высоко, чтоб не спать,
На этаже номер 75.
Где ветер уносит и в книги, и в горы,
Где видно весь город, большие просторы.
Где дождь начинается раньше чуть-чуть,
И кажется ближе людская суть.
Стоит человек, лет ему не много,
На жизнь он теперь смотрит очень строго.
Недавно узнал он,что значит "всё".
Что значит "конец, а потом ничего".
Он хочет узнать "ничего", все понять,
Он хочет лететь, а не просто стоять.
Он смел, не боится, и делает шаг.
В пространство, в ответы, в свободу, во мрак.
И вот он летит, не стоит и не плачет,
Он взрослый, не едет теперь он на дачу,
Узнает, что будет Потом он первее,
А значит он лучше и всех их смелее.
И больше не вырастит он, не узнает
Как много всего в этой жизни бывает.
Он вспомнит про маму, увидит глаза,
Похитит ее он способность сна,
И может, тогда, он поймет внезапно
Как глупо, наверно, хотеть обратно.

Слишком тихо, и тускло, и мрачно,
Нет еды, и воды, и мира,
В этом доме, как-будто дачном,
Людей позабыла сила.

За окном постоянно мерзко,
И у моря царит вечный град,
Из снега и в дождь так резко.
Кто-то, кажется, этому рад.

Дом заброшен и еле дышит,
Его прошлое все в цветах,
Этот угол, что точат мыши,
Никогда не внушал страх.

Люди здесь были другие,
А теперь их и вовсе нет,
Все об этом давно забыли,
Вспоминается словно бред.

Бог разрушил это жилье,
Вне себя он тогда был от гнева,
Ведь когда-то очень давно
Здесь жили Адам и Ева.

@темы: artplz